Papel branco
Dedos ao teclado
Pensei comigo mesmo:
O que irei escrever?...
Quando me dei conta
A primeira estrofe
Já estava pronta e segunda
Já termina.
Uma terceira se
Inicia e pede continuação.
Falar de quê?
Não sei.
A poesia,
Às vezes, se parece com o vento,
Passa
E não volta mais...
Todo poeta sabe muito bem
Que quando quer escrever,
Termina em nada fazer.
A poesia surge quando desistimos de escrevê-la...
Porque poesia é coisa
Da alma
Das entranhas,
Do espírito, da incompreensão...
Na poesia,
O que é vivo parece morrer
O que é morto parece viver...
O inconsciente parece falar do que o consciente desconhece...
Iniciei pensando
Que sobre nada escreveria.
Por que assim pensei?
Porque quando me pus a escrever nada na mente vinha...
Nada na mente vinha,
Na mente não vinha nada.
Poesia, às vezes, coisa estranha
De onde o tudo nasce do nada...
Tiago de França
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